И он боится, до жути боится признаться в том, что все это было ошибкой. Глупой, старательно придуманной и долго-долго внушаемой себе шуткой с кривыми и совсем неровными, грязно-серыми краями, испачканными совсем невеселой и вовсе не красивой фантазией. Так, чтобы внутри все переворачивалось, так, чтобы просто начать медленно убивать себя изнутри, цепляясь пальцами со сломанными о чертову ванну ногтями за красивое оправдание, которое он опрометчиво назвал «любовью». ©
Я могу сказать это не только про любовь. На самом деле мне очень-очень страшно. Я боюсь, что мир, который вокруг меня просто выдумка. Возможно, это все похоже на паранойю, но тот клубок вопросов, который вертится в моей голове, не дает мне покоя. Но ответов на эти вопросы не существует. Почему стол назвали столом, а стул - стулом? Глупый, правда, вопрос? А вот у меня таких миллионы, а ответов нет.
В принципе, я опять впадаю в какую-то меланхолию xD В общем, я надеюсь, что скоро я выздоровею, голова не будет больше так болеть, альбом Марсов будет как обычно шикарным, и день рождения будет очень скоро. Восемнадцатилетие это вам не хухры-мухры!

